L’ineffable plasticité de la matière

Ce désert ébloui nous regarde.

Poème 4

Un Renoir qui se consume
Entre les lignes
Des vasques mâtinées de sang d’encre,
En filigrane, au sommet des ombres,
           Une question :

Ne sommes-nous qu’en l’absence de l’un,
La présence de l’autre ?

Que battements de cils,
           Palpitements ?
Ne sommes-nous, cultivés par le pain,
Que ventres déracinés, illusions ?

En clair, engrenée dans la femme,
           Une réponse :

Au matin du monde, il y eut,
Papillonnants, deux cils en forme d’anse.
Anse du Graal, anse de pluie
Cillants dans la nuit.

Puis, ce fut à grands traits,
           A couteau tiré,
Que naquirent la rose et son écumoire.

Poème 5

A même devenir, le présent passe.

Je songe à une nuque fléchie, arquée, sillonnant tout l’espace du champ. Une nuque parfaitement lisse, sans traces du message de l’origine. C’est ce stade (é)perdu. Ce stade diffus de chaque instant o- la clef tendue s’évanouit au fait du jour. C’est ici que le mythe de Sisyphe prend corps. Que tout ce qui naît du calcaire, mon avancée même, bute ou se soumet à une indolence soudaine.

Je songe à écrire une parole qui viendrait de cette évaporation. Une parole d’à-côté. De ce monde plastique où tout est haut, où tout se vit en vérité.

Livrer non plus l’ébauche du délit,
Mais, armés l’un contre l’autre,
La Vérité et le Délit.

Le songe ainsi apparut être divin, sans corollaires. Tout devait s’égoutter du fond de cette nappe. Tout était dans ce voir qui était à-côté‚ tout devait brûler dans sa travée. Des influences figuraient d’y vivre au lieu d’essaimer. Il rendait compte d’une pesanteur et de vagues torturantes, de stupeurs à la traîne des mots, de vaines percées en regard d’un rêve biaisé. Il arguait de marques opposées et d’entêtements, de déflagrations nourricières et en clair de transfigurations.

Le songe n’était pas de ces guides vacillants qui sèment à tort et à travers. Il était le lente ébauche d’une tendresse opérante. Il ‚tait surgissement. Des débordements d’hier, de ces lieux nappés de rose, demeurerait le secret. Ainsi danser toute une vie les poings serrés et craquer devant l’ange imaginé, en voir tout le dérisoire quand l’amour n’est pour, n’étaient à ses yeux que gestes de souffleur de mots. A ce point culminant où rien ne culmine, à dépasser le corps de toute rupture, à cette mise en demeure ultime, le songe veillait. L’égoïne, l’image rythmée de ces asphodèles tranchantes, Il - les avait dépassées.

Le songe m’est car il m’a préexisté. Il éveille des orbites, une géométrie, des racines de vie et, tapie, en transparence avec l’univers, une extraordinaire plasticité. Une dimension où s’imposera l’idée que l’esprit a une existence propre hormis nous, et qu’il enfante des mots à poétiser. Alors que je voulais embrasser la lumière, contentons nous du sceau : un vestige transposé. D’ici nous partîmes a l’assaut des culminants, de la chaleur des contresignes de l’intérieur, partageant chaque harmonique, la présence translucide du haut.

Poème 6

Et que cette éthique ne scelle à travers tous que ceux parmi les songeurs qui ont la réalité infuse, la sérénité des bas-matins, aux limbes ténébreux, qui sied aux Parques, aux faux-fuyants et aux vipereaux éteints. Je l’y vois auréolée de paresse aux creux sans lendemains. Momifiée sur un côté et terreuse de l’autre. Enhardie de l’errance, de la donne. Enfiévrée de visions de femmes cardinales et rotondes avec des ventres à n’en plus créer. Au désespoir continûment. A l’avers de. Régente en cette barque où je vis l’habitation. Où se distille dans notre fatras la ciselure tutrice. Mais tout autre est mon lien mon ‘songe vestigial’. Il argue d’une fauchaison seconde qui délivre la mère de son antre rond pour en faire une muse légendaire. Il titube dans l’arène évasive mais reconnaît les strates alluviales avant que de s’anuiter, la plèbe triviale de l’Athénée. Brasero de ces maigres lignes… Pour ces maigres lignes, courbes vitreuses où elle se dessine et m’embrase à son tour, me dévore l’humus et le lichen, la verve et l’horizon. Elle, ma saharienne, sera source déhiscente de mirages d’eau avec eau. Humeur lascive de pierres à l’abandon. Silhouette indécente d’une lunaison. Je te bois eau lustrale, à jamais. Ainsi nous nous marierons dans le sacre. Le volet salivera son blanc céruse à nos noces solaires, et chaque rayon dynaste criera dans sa langue nos bonheurs incessants.